Baseado em factos verídicos e com Silva no meio para disfarcar

O jovem aí ao lado chama-se Eliot Spitzer e nos intervalos do golfe é governador do estado de Nova Iorque. Ao que parece é competente e não se encolhe muito perante lobbys.

Num destes dias, depois de uma derrota dos Knicks no imponente Madison Square Garden, dispensou o motorista e resolveu caminhar sozinho para casa, afogando as mágoas em pensamentos remotos.

Estava frio e sentia-se desolado. "Como é que perderam os ressaltos todos?" dizia olhando para uns sapatos italianos.

Alguns blocos à frente, já em Little Italy procurou um restaurante com bolonhesa e chianti para descontrair. Não se safou. Era tarde.

Pensou em deslizar até Chinatown, mas o óleo do Chop-Suey dava-lhe cabo do colestrol.

Aborrecido ligou para Silva, o seu motorista.

Silva lia a ABola e comentava com os seus botões: "Ó Vieira e se fosses mas era ...." quando atendeu o telefone da limousine num transmontano "Yéx"?

"Silva, take me to the airport..." ouviu.

Sem perder tempo o valoroso motorista cumpriu.

Lá chegado procurou o último low cost da noite. Washington estava em promocão. Ofereciam uma cola de litro a bordo.

Não resitiu e foi desanuviar para DC.

"Take care sir...", disse Silva com um ar paternalista.

Em Washington, Eliot não sabia o que fazer. Era a primeira vez que saía da "Grande Macã".

Sentia-se só.

Entrou no primeiro sítio que viu com luzes.

Perguntou: "Têm bolonhesa??"

"Ói??", foi a resposta.

"Chama a qui fála ingléis!!" disse Lucineide a Marinela.

Eis quando chega uma jovem universitária que juntava algum para as propinas.

Eliot esqueceu por uns momentos os Knicks, trocou a bolonhesa por um repasto de malte on the rocks e filosofou sobre o mundo.

De manhã, acordou numa penthouse e percebeu que scotch em jejum é uma chatice.

Ao regressar a Nova Iorque, o chefe chamou-o para lhe dizer que iria ser despedido.

"Despedido? Mas se fui eleito pelo povo? Como? Como? "

Questionava um surpreso Eliot.

"A sociedade perfeita e de elevado padrão moral em que vivemos não permite que um funcionário público coma bolonhesa fora de casa"... alertava o chefe de Eliot.

"Mas o que importa aos demais o que faco com a minha vida privada? Como é que isso interfere nas responsabilidades para as quais fui eleito?" continuava um insatisfeito Eliot.

"Conta Eliot, conta. Pouco importa se és competente e sério na tua profissão. Se comes bolonhesa, estás acabado. A bolonhesa é que molda a opinião pública..."

"Mas chefe, e aquele gajo que já matou 4500 americanos em apenas duas decisões erradas?"

"Ah...esse foi reeleito. Mas repara Eliot...não comeu bolonhesa."