A recta

Se há coisa que me enerva é a "recta". Segmentos, semi, qualquer tipo de rectas.
Para mim um caderno de linhas é uma verdadeira pauta musical. A mesma frase desliza por cima e por baixo da linha como um Fá-Sol-Lá-Si-Dó, mas nunca em cima. Isso não.
Desenhar uma recta também é como trepar uma parede de "limos". Há sempre aquele momento em que o braco falha e aparece aquele "pico" na linha.
Caminhar em linha recta...bom, isso é que é uma tarefa que me põe à prova. Normalmente, quando a pessoa ao meu lado já está a raspar na tinta de areia da parede, percebo que não consigo caminhar paralelo ao passeio.
Depois há as paragens de autocarros. Estão sempre numa recta, nunca numa curva.
No meus tempos da secundária Zeca Afonso, costumava apanhar o autocarro no fim de uma recta enorme (sim Ricardo, na paragem do CorrerD'Água!).
Mal saía da casa da minha mãe já estava a ver a paragem e ainda faltava 1Km para lá chegar. Escusado será dizer que praticava diariamente a modalidade olímpica "corrida-pó-autocarro", na especialidade maratona.
É que fazer aquele "sprint" da moda e em 3 passos estar no autocarro, ainda vá...agora gramar essa pastilha como eu fazia, era como dar 2 voltas ao Jamor com 2 fardos de palha às costas (sim, não me digam que vocês não tinham aquelas mochilas de 1x1 metro bem atestadas de livrinhos para todas as disciplinas??). E na década de 90 não existia Sanex, o que deve ser encarado como muito mais do que um detalhe!
Fiquei a detestar ainda mais as rectas.
Esta manhã lembrei-me disto novamente. O frio congelava-me as rótulas e eu deslocava-me (numa recta) naquele passo caracol que me define. Ao fundo aparece o eléctrico e a história repete-se. "Merda" diz o meu íntimo, mas já era tarde. A mensagem partira 0,1 seg antes do cérebro para os joelhos que rapidamente comecaram a dobrar 4 vezes mais depressa. Peito para fora, boca em posicão de puf,puf, cacos de gelo a saltarem pela friccão das pernas e aí estava eu uma vez mais a mostrar a minha versatilidade no atletismo, desta vez nos jogos olímpicos de inverno, especialidade meio-fundo.
Qual Carl Lewis entrei no eléctrico disparado como uma seta e depois de fazer ricochete numa parede encostei-me num banco. "Puf,puf,puf...foi apertado...puf,puf,puf...irra....puf,puf,puf....mas consegui....". Encostei as costas e relaxei. Quando esperava uma curva para a esquerda apareceu uma para a direita: "Merda!", repetiu o meu ser. "Eléctrico errado!!", foi a mensagem que disparou nas minhas entranhas. Deixei-me de mariquices e parti para uma nova especialidade, o decatlo. Depois dos 200m e do meio fundo, chegavam os 3000 barreiras até à estacão de comboios. Pé no chão, computador às costas e cachecol ao vento como uma bandeira americana num filme do Clint Eastwood. A cada passada um novo salto pelos canteiros. A respiracão ofegante e o fumo da boca anunciar a passagem, tal qual "cavalo de ferro" no antigo Far-West.
Uns bons minutos depois a chegada à estacão com as solas em brasa. Ainda verificava os estragos no sanex quando um bárbaro anuncia nas colunas que o meu comboio estava a partir. Nada me honra mais do que uma boa olímpiada afinal era o espírito de Pierre de Coubertain que estava em causa.
Lancei-me na modalidade rainha e fiz os 100m em pouco mais de 10seg (o Obikwelu tem um tempo melhor mas corre de pijama e sem o pc às costas).
Uma vez mais a parede foi acolhedora e "reflectiu-me" para uma cadeira, ao lado da qual se sentava o camarada boliviano. Cheiroso, descansado e de olhos fechados perguntou-me: "Perfume novo?"



PS - sem "C cedilha" que este teclado não tem essa letra e não me apeteceu fazer "copy paste"