L-123 Ryanair: Gotemburgo - qualquer sítio

Os últimos dias têm passado a correr.

Mal tenho tempo para ler as notícias.

Sei que desse lado a crise estala devagar e que a Palin vai mandado bacoradas à razão de 10 por dia.

É pouco, muito pouco. Não as bacoradas. A informacão.

Farei o possível por me actualizar na próxima semana. Se entretanto o mundo acabar, digam qualquer coisa por favor para não perder tempo a ler coisas que já não interessam.

Entre saltos, é tempo de partir para ver o muro.

Qual muro? O das lamentacões?

Qual o interesse de chorar para um muro? Ele responde? Faz cafuné?

Não, o outro, aquele dos Pink Floyd.

Mas é um muro pá. Não tens muros perto de casa?

Tenho, mas sem rabiscos.

Ahh.

E não estão partidos.

Ahh.

Pelo meio, tempo para rever alguns amigos, entre os quais o rapazito que deu (sem saber) o nome a este blog. O único ser deste planeta que nasceu de facto na Sibéria.

Nada pode ter mais estilo do que nascer na Sibéria.

De onde vens?

Alcácer do Sal.

E tu?

Tomsk, Sibéria Oeste.

Causa logo impacto.

E nas férias?

Algarve, Armacão de Pêra, Delfins ao vivo. Um drama. Tu?

Kemerovo, pacote completo com caca ao tigre e estadia no Gulag Inn com demonstracões daquela danca de joelhos dobrados e bracos cruzados.

Ganhaste.

Um beijo e um abraco neste ponto de encontro.

Até para a semana e votem Obama.