Em conversa de café, um colega sueco disse-me que os pais foram passar este mês a Portugal.
Pretendiam celebrar o sexagésimo aniversário da mãe na casa onde viveram há 30 anos (algures em Albufeira).
Ao que parece, três décadas depois não conseguiram reconhecer o pitoresco sítio onde costumavam ver o mar.
Betão a perder de vista, encostas destruídas, paisagens descaracterizadas e pessoas a interromper a refeicão de 5 em 5 minutos para vender todo o tipo de merdas.
Ficaram desiludidos e foram para Espanha.
Ouvi incrédulo mas não surpreso.
No fim não disse nada. A vergonha não deixou.
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